
Semblable à une fleur, se tordent ses racines
Submergé par un mal, il a fané ses pores
Dans son sang dilaté, coule un brin de morphine
La plante se raidit à l'approche de sa mort
Une bourrasque de vent élève les feuilles
Plus haut encore que le soleil confus
La nature, touchée, est un doux cercueil
Et berce tendrement cet être perdu








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